Hoy ya no tengo idealismos. Ni idealismos, ni frases filosóficas, ni empiristas, nada de Hume y nada de Kierkegaard.
Hoy ya no escribo relatos, escribo mi confesion y, lo peor, es que se que no sirve para nada. Se tambien que la excusa se perdio ya, y que no soy nadie, menor que un humano.
Cargo con la culpa de la realidad, esa que nunca he querido hacer caso. Con mi idealismo muerto, solo se que soy un zoquete, que la realidad ya no quiere.
Vivo en el pasado eterno y solo ahora me he dado cuenta de mis errores, cuando la marcha atras ya no sirve para nada.
Hoy se me ciegan los ojos, y se que lo merezco. Hoy solo espero una llamada..
No quiero mas, solo quiero a la persona que se merece mi disculpa.
Hoy ya no escribo relatos, escribo mi confesion y, lo peor, es que se que no sirve para nada. Se tambien que la excusa se perdio ya, y que no soy nadie, menor que un humano.
Cargo con la culpa de la realidad, esa que nunca he querido hacer caso. Con mi idealismo muerto, solo se que soy un zoquete, que la realidad ya no quiere.
Vivo en el pasado eterno y solo ahora me he dado cuenta de mis errores, cuando la marcha atras ya no sirve para nada.
Hoy se me ciegan los ojos, y se que lo merezco. Hoy solo espero una llamada..
No quiero mas, solo quiero a la persona que se merece mi disculpa.
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