Furia bohemia

(Y pasar una y otra vez por los mismos sitios. Esa horrible necesidad de aroma. Que enfermizo es todo.)
Lo decía Amelie: son tiempos difíciles para los soñadores. Siempre lo fueron en el fondo. Es algo que tenemos que asumir los que dormimos de pie. Es nuestra desgracia continua. Aún más cuando perdemos las ganas de soñar propias. Nos hinchamos a resoplar y a movernos el pelo. Que mundo este...
(Un continuo sube y baja. Que niebla inunda esto. Ese candado no estaba aquí la ultima vez)
¿Y los que lo han dejado, los que no sueñan ya, pero si que lo hacían? Ese empeño por salvar el mundo no puede llegar a buen puerto:no pueden salvarse a si mismos. Que cólera me inunda cuando lo siento. Te sacare de ese cuento, esa invención de niños, como sea, a mordiscos.
(Y esta continua sensación, sea lo que sea, en este banco, en ese otro lugar, al cerrar los ojos. Al soñar. Tengo que evitarla, pero no se como... Y de hecho ni siquiera lo deseo)
Nos toca suerte. Cae de cara. Si hay cruz, se tira la moneda.
(Pero aqui, aqui y ahora, se juega a dormir despiertos. A despertarse dormidos)
Como sea